Carta a Ilhavo com 1/4 de século de atraso <Novo>
Nunca imaginaria que a nossa separação se prolongasse para além do sonho encenado na coroação do regresso , na crença que haveria de encontrar o que a mátria negara por esse mundo largo, estóico, sem peias nem rosto, onde da alma apenas me requerem os braços... »»»

Mágoa de Amor 
Vinha a noite. Teus passos no silêncio absoluto pressentidos, latejavam no coração. No sangue, havia bodas de amor. O mundo éramos nós , mais o encanto daquele rouxinol que sinfonizava a noite e que dizíamos ter sido enviado para orquestrar nossa paixão. Teus lábios exalavam a doçura do Divino mel. Noite adentro, ficávamos inebriados na loucura de juras e beijos que devem ser o néctar e paixão dos deuses... »»»

Arte e Sonho
Definir, ou melhor, tentar definir a arte, sempre se me afigurou permanente fascínio, porque, radicando no homem, supera-o naquele recesso da alma onde confluem a mística e a metafísica, onde o deslumbre e emoção aspiram raiar o infinito... »»»

Insónia
Noite de insónia. Crispante, este refluir da alma. Desejava o sono dos anjos, esta imagem dulcificada no catecismo da infância, na crença, angelicamente salmodiada pela catequista. -- Vamos lá, quem criou o mundo? Quantos são os pecados veniais? Oh, Joãozinho, tu que estavas distraído, recita-me o acto de contrição -... »»»

Memórias do meu País 
Ainda em Portugal. Alguém bate com a aldraba. São três pancadas retinidas no arcaico portão, anunciando rosto vizinho... »»»

Dolorosamente Português  
Sabereis que um emigrante não deverá bendizer o destino. Em seu genético canteiro deserdado, órfão da pátria, viúvo da sorte, vai um homem mundo fora na aventura de côdea menos dorida... »»»